No tengo nada que perder, dice y marca. Más años por esto no me irán a dar, tiembla en voz baja. Deja sonar. Corta. Marca otra vez, llama, atiendo, escucha mi voz, corta. Marca otra vez, salta una contestadora, el visor le muestra algunos números invertidos.
El pedido es claro, lo ensaya hace muchos días en voz baja. Vení, vení sólo esta vez, por favor. Se imagina que lloro cuando escucho su voz, y le digo que sí, que sí claro que voy. O que no, que sabía que iba a volver de rodillas, que le voy a hacer pagar una por una las que me hizo. Te pago todo, ruega. Te devuelvo hasta lo que me llevé.
En su ruleta rusa de posibilidades, sólo hay de este tipo de mareos. Pero con el teléfono todavía en la mano, quien termina llorando boca arriba rogándole a su imaginación y mojando una bolsa que usa de almohada en un catre de cemento es él.
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