IV

Tomatelas, vieja rana!, grita El Enano, tomatelas de acá que vino mi mujer!

La vieja entrecierra los ojos y se mete una uña, roja fuego, entre los dientes, chasquea la lengua tratatando de sacarse una tripita del chacarero que corta bien finito pero no llega a picar con él. Se olvida de lavarse las teclas antes de entrar sí, pero nunca de la tanga roja que, después de mucho humo y pastillas, lo vuelve loco. Así le gusta creer, y se aferra a ese saboreo, a esas manos que friegan el lento striptease de la vieja. 

Pero la lengua, pero las manos, pero el cuerpo todo sólo se estremecen por lo que la vieja se cuela y logra pasar de contrabando en cada visita. 

Sobre el acolchado, extasiada, desenvuelve pequeñas, muy pequeñas bolsitas y, al Enano, eso lo calienta. Mágicamente se vuelve un gran matematico, saldando mentalmente las deudas de su celda y comprando el último Samsung del pabellón, y... mejor no, mejor se la fuma toda y que todo el penal le vaya a rezar a San Laputa.

Luego, bueno, siempre llega su parte indiscutida, el regalito cada vez más generoso de la vieja para él, esas pastillitas con la cruz que le hacen hablar cada vez menos, preguntar cada vez más lento, y devolver el favor cada vez mejor.